tpm

"Quando morrer, voltarei para buscar todos os instantes que não vivi junto do mar..."



Acordou. Em volta, o quarto a abraçar lhe os olhos. As paredes, silenciosas, leais, que antes expunham fotografias, quadros, estavam vazias. Tudo, tudo, tudo... Tudo no chão. Os joelhos sangrando e as juntas dos dedos. Bibelôs, desenhos, cartas, incensários, livros, lençóis, bolsas, roupas, discos, aparelho de som... Tudo no chão.
Acordou sobre uma cama rota, crua. Mas... Enfim, acordou. E já não podia deixar de ver o que, sob os pés lhe apontavam os cacos de seu antigo ninho. Agora antigo. Era tudo fim.
Puxou os cabelos para trás com leveza para ver com precisão. O nada estava lá, no meio de tantas coisas que ela já não reconhecia. Era só a destruição de suas guerras diárias, era só a ardência de estar viva.
Não saber viver sem explodir é uma sina dos neuróticos incompetentes. Eles têm, precisam... É tudo... Explodir. A força que falta à neurose ridícula devastou o quartel general do equilíbrio. O delírio tomou forma, ganhou razões para não se esconder, não se tolher.
Correu em busca de alguma vassoura, sacos de lixo, precisava limpar tudo, tudo! Não podia seguir observando a loucura. Precisava guardar o que restara e restaurar tudo! Mas já não havia nada além.

Quanta alucinação cabe? Quanta onda cabe? É o feminino, avisaram lhe... É o feminino puxando lhe pelos tornozelos...
A cabeça entre as mãos, os pés apontando pra dentro. (suspiro)