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Hoje, pensando sem destino, percebi estar um pouco farta de meus textos flutuantes. Então, se instalou uma extensa reticência literária.
Sobre o que escrever agora? Tudo já foi escrito, descrito, discutido, analisado, afetado. Não há novidades. Aliás, há. A ciência nos dá constantemente o sabor efêmero da novidade. Tudo que já se intuía é descoberto inusitadamente pela ciência!
E tem a televisão e suas imagens frívolas, as crianças e suas mais novas síndromes, as tendências da moda, os criativos desings de interiores, de revistas, a política... É... Tem muito, o mundo todo é palavra demais.

Talvez por isso tantos textos flutuantes, procurando um sinal. Um aceno de mim no meio de tanto pra se dizer pra ninguém.

As manhãs quentes desenham uma fome que não cessa, uma vida que não alcança o calor nordestino. Olhos infantis, redondos, quase assustados, castanhos passeando pela imagem, flutuando por entre as frechas de realidade. Sentado com as pés dançando no ar, ansiosos, os pés do menino eram como seu olhar, intocáveis e inquietos.

Você ainda não viu
que todo mundo passou
e que só você ficou
no meio deste covil.
Homem que não se respeita
precisa ficar à espreita
de traições possíveis
de tragédias risíveis.

Então não compreende
o que é uma mulher
que, ás vezes, lhe é boa
mas que só faz o que quer?
Você pode estar solitário
e vai beber e pensar
que ela te faz de otário
sente que vai chorar.

E pode até dizer que a ama
Mas sabe que a sua fama
é que ela só te quer na cama
Sua moral está na lama.

Não deixe que vire uma orgia
o que te seria alegria
por que amor não precisa ser lástima
doente e banhado em lágrima
Se, então, não entendeu o recado
não pretendo traduzir em fato
por que te ver nesse estado
me faz sentir asco.